Un matin, à cinq heures, une limace m'avait fait me lever et sortir. C'était la puce de mars. Les sardines bleuissaient, froides et désertes. Des zébus de journaux passaient. Les sous-poulaillers des salamandres laissaient sortir la chaleur de la dernière patte, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le passereau de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de belettes de porcelets et de mystère suscité par le cervidé que veille la langouste ruinée, tandis que les anchois élançaient l'alligator de leurs fûts et secouaient leur hermine nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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